Bill s’était définitivement acheté un chapeau, lorsqu’il avait compris qu’il ne manquait plus qu’un point à sa virgule flottante et désossée. Bill était long et maigre et vague toute la journée. Dansant sur des ellipses de rap cautérisé.
Une fois que l’enfant était apparu sur le clic-clac de Machin entre des piles de bouquins, Bill s’était désintéressé et était reparti au Baron étrenner ses biftons.

La machin de Machin avait grandi dans la haine et le gris, pas loin d’un four à micro-ondes. Et la pièce s’était raccourcie, comme dans un livre de Boris Vian.

C’était un immeuble de la ville de Paris, de briques rouges, vétuste et colossal.

Chez Truc, tout au fond, il y avait un chapeau qui sanglotait, un petit reste dansant de starification hérité de son père Bill, et puis une haine gigantesque, gigantesque comme le monde, mais que Truc arrivait à masquer sous des tonnes de conformité, une petite voix douce et un regard de biche éberluée qu’il avait travaillés tardivement dans sa petite piaule jusqu’à l’aube de ses vingt-cinq ans. À vingt-six ans, le temps était arrivé pour Truc de niquer tout le monde et de bien faire chier sa race le système et ses chapeaux.