animamorphoZze

Le fleuve est phosphorescent comme des artères gavées d’orthénal, une sorte d’opiacé synthétique.
J’ai mal dans le fleuve.

Le gris du 2B, velouté, bruine tendrement comme un lange ou un linceul sur la peau et les fleuves des hybrides que j’ai vu murer dans leurs camisoles chimiques.

J’ai baigné hésitante des radis, ma vaisselle de conserves et ma lingerie dans le fleuve.
J’ai aussi shooté dans mon fleuve pour tamiser mes yeux.

Dans la bouche des chiens se trouve le remède à nos sociétés hygiénistes.

La papille gauche de l’homme a perdu son parfum originel depuis l’invention des aérosols.

Dans ma faune personnelle ou mon bestiaire totémisé, après le rat, le gastéropode, l’oiseau et l’anguille, sont apparus en périphérie les poux et maintenant les tiques.

Les parfums sont morts. Je fume pour les oublier.

Parfois sur une nuque ou entre les cuisses d’une personne, je flaire cette mise en abîme qui me transporte.

Si j’étais au pouvoir, j’interdirai formellement aux gens de se laver le dimanche.

Nous passons sous silence, obstinément, le génocide féminin du système pileux.
Je jalouse mon chat et rêve de faunesses aux jambes revêtues à tout jamais d’un long pelage.

J’aime lécher les gencives de l’homme qui a perdu ses dents.

Je voudrais aussi cueillir des têtes et des fesses comme des prunes et attendre de les voir germer à nouveau, indéfiniment.

L’errance est une forme de voyance.
La laboure une tentative pour semer les visions.

J’aimerai faire pousser des phallus géants dans mon jardin et me doucher à leurs orages.

J’ai cherché dans la danse à renouer un lien avec le lombric.

Dans la forêt de l’asile, seules des potences ont poussé. Les branches tremblent et leurs aisselles suent.
La mousse n’a plus cette douce odeur sexuelle qui soigne les rhumes.