C’est aujourd’hui en fait, c’est aujourd’hui Martin le constate, c’est aujourd’hui mon dieu qu’il la contemple dans le verre rétrécissant de sa chope de bière, c’est aujourd’hui que Sonia petit chat est assise en face de lui. C’est aujourd’hui. Il est stupéfait. Il est moite derrière son petit œil rond luit dans le verre déformant, contemple vermoulu les diodes de la fille.
— Martin ?
— Ferme ta gueule connasse.
— Ça va pas t’es malade ?
Il répond pas, il se lève assez brutalement, il prend le Parisien.
Soudain en sortant des toilettes il passe près de lui. Du sang gicle. Sonia le retrouvera là une heure plus tard. Plus tard elle raconterait à Pasole que c’était un type pas net, un écrivain. Après elle jouerait avec une mèche de cheveux et elle rigolerait en gonflant ses seins.

***

Elle avait soigné sa mascarade névrosée, troué ses chaussettes, dilaté ses habits, et même sa vie qu’elle avait volontairement ternie, parce que déjà elle pensait à sa biographie. Elle se perdait en graves exclamations qui vous apprenaient que "le ciel est comme un clafoutis au cerises qui mérite bien plus que la faim dans le monde – jip". Sa glotte déglutissait des fractions de moi, qui au final s’empilaient en petits tas et me saturaient l’atmosphère. Je la laissais dire, je la laissais fourrer ses doigts dans le crâne des vieux.

***

Marie suçait des glands, Martin se désintégrait dans un sous-sol, A* que personne ne cernait vraiment, écrivait fou-furieux dans une cave contiguë, Allerton sentait le jus couler entre ses cuisses, ça foirait grave. Ils étaient là, tous mourant comme des chiots, à bâtardiser l’impossible, leurs petites semelles égarées faisaient des schruik schruik dans tout Paris. Danger avait besoin de sous. Il flairait chez Martin (et ses coups sourds multiples et répétés dans les parois de sa cave la nuit – et ses insomnies convulsives et sa petite lampe éclairée jusqu’à l’aube) il sentait bien la possibilité d’un roman mais Martin restait muet. Pas de roman. Il faisait non de la tête, non je te dis pas de roman. Il faisait chier Martin, fallait de la rouille, du bifton sanglant. Fallait s’acharner, faire aboutir le concept. C’est alors qu’A* accoucha d’un beau morceau de béton en relief, qui faisait à peu près trois-cent pages. Paf, on briefa Jeannot Plantier, Danger appela ses anciennes maîtresses attachées de presse bourgeonnantes de ridules nettoyées à la soude caustique. Nouveau concept. Une galerie d’art édite des livres de dérangés. C’est pas nouveau remarque, glisse Sibilia. Ta gueule grosse pute, j’te dis qu’c’est concept. Il allongea un long doigt raide vers le cendrier et tapota sa cigarette.