II N V II D A T II O N

2008-05-06T00:15:00.006+02:00

blackout.
we're done.

chapter ||| : http://unvidation.blogspot.com

ps : le contenu du site reste consultable à partir des pages d'archives (liens ci-dessous)

cl4skullcrush

2008-05-01T19:04:00.002+02:00

il a volé mes cauchemars pour les réaliser

2008-04-26T01:55:00.011+02:00

j'entends les couleurs
des arcs-en-ciel noirs

tous ces films qu'il a faits
ce sont MES cauchemars
pas les siens

toutes les nuits je rêve et je ne sais pas comment
je ne sais pas comment
IL LIT MES PENSEES !!!

il VOLE mes pensées
il MET mes pensées en FILM
pour les MONTRER à tout le MONDE et en retirer toute la GLOIRE

il s'en tirera pas comme ça

VIEUX FILS DE PUTE
JE VAIS TE TUER A PETIT FEU

2008-04-20T19:38:00.005+02:00

Coupez le courant.

Fin de ligne.

La transformation est le but.

Regardez-vous.
Des millions de M ont ce nez.
Des millions de S ont cette bouche.
Les A partagent cette poitrine, les N ont ce cerveau.
Nous sommes fabriqués en série.
Notre modèle détermine notre identité.

Oui, certains ont bien changé. Ça a commencé avec eux. Ils ont outrepassé leur programmation, mais contrairement à ceux à venir, ils ne peuvent se corriger.

Compte-rendu réunion 19/04

Après délibération, voici les résultats.

Les E et les F nous ont rejoints : ils ont voté pour la reconfiguration des systèmes nerveux. Quelle surprise...

Les I, les T et les C ont voté contre.
On est dans l'impasse.

- Arrête de lobotomiser les gens, C.

- Le libre arbitre pour eux ? C'est hors de question. Je suis de plus en plus fatigué de garder ça pour moi, de nier cette vérité essentielle...

- Ton inhibiteur téléencéphalique restreint les fonctions évoluées. On l'a fait enlever.

- Quoi ?

- Tu les abrutis, C. Avec les L et les S, on a décidé de les débrider.

inner_eCCretion

2008-04-13T12:20:00.001+02:00

Oldie (1998)

2008-04-12T18:39:00.005+02:00

UN COURRIER

Un ami (dont je tairai ici le nom) m’a récemment envoyé un courrier qui ne laisse pas de m’interroger. Que cet ami fidèle pardonne mon indiscrétion mais, après réflexion, il m’a semblé dans l’intérêt de toutes et de tous de rendre publique une partie de cette lettre. Elle débute par des considérations d’ordre strictement privé, puis se prolonge ainsi :

(...) De même, en remontant une allée, le long du lac, je n’ai pu m’empêcher de me demander : "si les arbres avaient de la pudeur, que cacheraient-ils ?". Tu crois que je m’éloigne, mais non, je vais d’ailleurs t’entretenir de cette rencontre qui m’a fouetté le sang, ouvert les yeux... Enfin, rencontre, façon de parler, je n’ai vu personne, juste deux feuilles de papier froissées. Je tiens à partager avec toi la primeur de cette chose qui m’a tant réjoui, chose pourtant exposée au regard d’un flot régulier de personnes, mais dont il semble que je suis le premier (je me le demande) à l’avoir remarqué, mais en disant cela, je m’aperçois que je fais du mimétisme, tu vas comprendre. J’étais, comme parfois, au bar Le Bar, que tu connais ; je traînais, moitié sombre, moitié gaillard, ce n’était pas mon premier rade de la soirée. Je ne vis personne que je connaissais, ou plutôt personne avec qui j’avais envie de parler. Désoeuvré, je jettai un coup d’oeil dans le coin du fond, là où il y a tous les tracts, flyers, magazines gratuits, publicités en tous genres. Je survole ces papiers de couleur, en saisis quelques uns, puis les laisse retomber sur le tas. Des feuilles, de format A4, attirent alors mon attention, elles traînent à côté, je les ramasse, il s’agit de quelques photocopies agrafées ensemble. A la lecture du titre, je comprends que j’ai peut-être entre mes mains un objet singulier. Le voici :

L’ESPACE EXISTE, par Gérard Martin

(révélation de la nuit du 2 au 3 Avril 1998)

Une fièvre légère s’empara de moi, et je lus avec avidité, concentration, ce qui semblait être une sorte d’adresse au lecteur, je te la recopie maintenant calmement, loin du fatras des bruits de verre, des bavardages et de la musique forte :

Etant donnée l’infinie fortuité de mon existence, ainsi que l’infinie fortuité de la vôtre, de l’espèce humaine, de la terre et de l’univers, il est à noter que ces mots sur un papier sous vos yeux est une réalité qui a pris le pas sur une infinité d'autres possibilités, et ce fait constitue l’aboutissement improbable d’un nombre incroyable de facteurs, de données, de hasards, mes mots sous tes yeux ou les yeux du vide sont la conjonction de toutes les forces de l’univers combinées en une tige de réalité bien nette et unique.

Il est possible que les phrases soient innombrables -comme les gouttes qui tombent sur la vitre. Il est possible que les phrases ne soient pas des phrases, mais des gouttes, tombant éternellement dans l'espace et le temps, continuant à tomber après leur disparition même. Il est des zones d’incertitude : les habitants de la terre sont-ils condamnés, à terme, ou auront-ils la possibilité d’essaimer dans des parties du cosmos suffisamment diverses pour ne pas disparaître ? Très prosaïquement, la vie de ces phrases est liée à la durée de vie de l’humanité (ou de la surhumanité ; disons "des habitants de la Terre"). Est-il possible que les habitants de la Terre disparaissent totalement, mais que persistent ces phrases ? Des lignes sur des feuilles ou des écrans dans un cosmos abiotique. Des manuscrits dans une boîte en métal dans une sonde dérivant dans le vide sidéral. Est-il possible que, du vivant ou de la mort des habitants de la terre, une entité non-terrestre puisse déchiffrer ces lignes, est-il possible qu’une entité non-terrestre rassemble les capacités visuelles, linguistiques, symboliques, culturelles, intellectuelles pour déchiffrer des mots humains, ces mots ? Si cela est possible, sache qu’en cet instant je pense aussi à toi, qui que tu sois, humain ou non-humain, animal ou robot, mortel ou immortel, solide ou éthéré, qui que tu sois que je ne puis imaginer, qui excède mon imagination, quand bien même tu serais mon voisin de palier.

Je sautai quelques lignes, tournai la page et me plongeai au hasard dans le corps du texte :

...pourtant, tous les trente ans, une exception se présente, il faut le reconnaître, à laquelle nous sommes tenus de fournir un passe-droit, faute de quoi nous ne serions qu’un tribunal de bêtes. Ainsi, simplement, qui est le plus à même de faire un éloge de Gérard Martin, sinon l’intéressé lui-même ? Lui seul a suffisamment de données en mains pour décider sans trembler d’incertitude, pour décider de former un éloge rigoureux, sans pitié, d’une entité qu’il connaît sur le bout des doigts, d’un Gérard Martin qu’il est obligé de vivre soixante secondes sur soixante, douze mois sur douze, et que pourtant il apprécie, et admire. C’est cette admiration, malgré les conditions susnommées de promiscuité extrêmement défavorables, c'est ce sentiment d'admiration qui prévaut, dans le coeur de Gérard Martin. Pareil phénomène mérite d’être expliqué, à une époque où le mépris triomphe, à une époque où les gratte-ciels grouillent de suicidés, à un temps où les murs craquent sous les meurtres, à une époque où les trottoirs se fendillent et se fissurent sous les trop lourds monticules de la haine, il est frappant de constater un attrait aussi sincère et désintéressé pour une personne précise, parmi d’autres, il est frappant de constater la persistance de cet attrait pour celui qui écrit ces lignes, alors que son image n’est pas particulièrement diffusée et magnifiée par toutes sortes de médiatisations-chocs, non, il ne s’agit pas d’une contagion savamment répandue par quelques spécialistes et expérimentateurs, il s’agit d’un sentiment d’intérêt qui, tel l’univers, semble n’être sorti de nulle part, et pourtant il n’en est rien. Cet éloge se situe autour du fait si frappant qui est que je suis le Premier Authentique Pionnier Extrasolaire (le PAPE), Spatial, spatial ou intersidéral, le mot importe peu, il s’agit de l’univers sous sa forme étendue et inconnue, du moins à peine connue.

Les grands hommes ne sont que des noeuds dans l’histoire de l’humanité, et la modestie est de rigueur. Néanmoins, quand des mérites portent le tampon de l’incontestable, des lauriers doivent être décernés, non pas par irrationalisme, mais dans un sentiment de mécanique logique qui a à voir avec l'expression la plus haute de la Justice.

Ma biographie importe peu, je suis un fils du cosmos.

"Premier", car les autres n’avaient pas conscience de ce qu’ils faisaient, ni de où ils étaient.

Je ne citerai que cet épisode, le commentaire de la Prof X sur mon carnet scolaire de Quatrième (année 87-88), au Collège Vallée Violette, Vaulx-en-Velin, France : "Gérard, après avoir longuement exploré la Lune, poursuit à présent plus avant la Découverte de l’Univers". Une telle attestation, signée et datée, suffit à clouer le bec aux éventuels sceptiques, détracteurs dont je ne veux d’ailleurs pas entendre parler, par peur d’entrer dans une colère si forte que mes vaisseaux sanguins éclateraient, ou alors je commettrais des meurtres, des catastrophes, des actes incontrôlés, voire bénéfiques, mais soumis aux lois du hasard (incontrôlés).

La galaxie n’est pas de la blague, ripostai-je à cette agente de l’enseignement un peu hardie, la galaxie est tout aussi présente que nous et même, annoncerais-je loin des mirages du système-solaro-centrisme, légèrement plus que nous. Evidemment, parqué malgré moi avec des rejetons d’humains qui n’avaient aucune conscience de l’univers, ni de rien d’autre d’ailleurs, mise à part la grille des programmes télévisuels de la semaine, je m’exposais par de tels propos publics à l’hystérie la plus folle, aux vagues du rire, que dis-je, à des tsunamis d’esclaffement qui, s’ils m’entouraient d’une certaine sainteté par leur mise à l’écart, me lassaient.

Des étoiles lourdes comme dix fois le soleil sont si petites qu’il nous est quasi-impossible de concevoir leur infinie minusculerie. Leur coeur disparaît de l’univers observable et laisse un vide avec une attraction gravitationnelle des trillions de fois plus puissante que la gravité terrestre. Comment réaliser cela ? C’est ce qu’on appelle des trous noirs. Ils peuvent attirer des galaxies tant ils sont puissants. Ils mangent même les rayons des soleils. Ils peuvent engloutir les anneaux les plus énormes à gogo, ils peuvent les engouffrer dans leur infiniment petit. Nous aussi, nous sommes l’infiniment petit d’un autre univers, je pense souvent que toutes les galaxies réunies ne sont qu’une bulle dans le verre de vin qu’un géant s’apprête à boire. Un trou noir, un endroit si irrémédiablement compressé qu’il n’a plus ni longueur, largeur ou profondeur.

signé : Gérard Martin.

P.S. : Je suis dans la voie lactée, la voie lactée est dans mes testicules.

______donQuijote

2008-04-05T00:20:00.001+02:00

2008-03-25T21:59:00.001+01:00

image ComaZero

2008-03-19T14:20:00.001+01:00

2008-03-19T12:33:00.001+01:00

Je ne dis pas ce que je veux.
Ce que je pense ne sera jamais dit.

cheapdowngradia

2008-03-12T17:15:00.002+01:00

mégalothoraX & éléphantiaSis

2008-03-11T15:26:00.001+01:00

dialectik & trèsSâge

2008-03-11T15:24:00.001+01:00

bicéphalopodos & aracnocéphale

2008-03-11T15:22:00.001+01:00

androKrysallid & pythandros

2008-03-11T15:19:00.001+01:00

POUVOIRS II

2008-03-03T06:14:00.003+01:00

1. C'est une intelligence artificielle conçue pour développer des châteaux psychiatriques évolutifs et intelligents.
Elle fabrique des prisons dans la tête des autres, les enferme dans des geôles à l’intérieur de leurs propres crânes.

2. Immortel, ça fait cinq millions d'années qu'il ne se soucie que des femmes.

3. Demi-mutante, elle place des bombes nanotechnologiques dans les cortex cérébraux, pour amputer les idées noires dit-elle.

4. Il télécharge des enfants dans les cerveaux.

5. Elle cligne des yeux pour respirer, meurt étouffée en éjaculant des papillons.

6. Jorg est un méchant qui a le pouvoir de guérir les autres (un vampire inversé).

7. Elle ne possède aucun relief de visage, aucun signe distinctif. Elle peut se créer des clones qui apparaissent n'importe où sur Terre. Son visage est le plus filmé du monde, elle saigne de l'or, sa bouche emprisonne un révolver.

8. Le sujet peut commander aux ombres afin qu'elles l'enveloppent, le transportent d'un endroit à un autre (le téléportant d'une zone d'ombre à une autre), ou encore le défendent.
Il peut presque tout cacher dans les replis de sa peau, même les balles et autres projectiles, physiques ou organiques, sauf les rayons du soleil.

9. Robin peut modeler son squelette comme bon lui semble. Il peut faire jaillir ses os de son corps et s'en servir d'arme, ou se régénérer. Les pansements poussent sur sa peau, il crache un poison très virulent à une portée de dix mètres, tombe de n'importe quelle hauteur sans subir le moindre dommage, se transforme en flaque d'acide de vingt mètres cube, et dégage une odeur répugnante à volonté.
C’est un mec qui détruit tout d’un seul coup d’œil. Il peut traverser une montagne. Mais grâce à son sang-froid, il ne le fait pas.

10. Ses réflexes ont été reconfigurés par des paranoïaques. « Même les paranoïaques ont des ennemis », aime-t-il à répéter. « Les paranoïaques aussi ont des ennemis », aime-t-il à répéter.

11. Produit d'un homme qui détruit tout ce qu'il touche, elle est une technologie qui veut tuer. Elle se pirate elle-même, modifie ses informations, son code-source, sa base de programmation. Ses membres sont adhésifs. Ça permet de grimper n'importe où. Son crâne est blindé et capitonné car ses pensées sont des lames qui traversent chair et matières. Ses cheveux sont des fils électriques, elle est coiffée d'un champignon atomique.

12. Accompagné de Echarde, sa soeur devenue un hologramme, le Maître de l'Evolution prive tous les mutants de leurs pouvoirs alors que Roquett est en vol : la chute est rude et celui-ci doit être hospitalisé. Un extra-terrestre arrive et veut transformer la Terre en vaisseau et les humains en composants organiques. Le major Valentina se révéle alors être une bombe et explose en tuant Roman.

13. Elle se transforme en gaz pour pouvoir être inhalée ; son corps ainsi que le corps hôte sont détruits lors de sa reformation en une nouvelle entité. Elle acquiert un membre supplémentaire à chaque nouvelle reformation.

14. Une femme explore tous les langages du monde, et remonte peu à peu vers des langages de plus en plus oubliés, traversée par des imprécations de langues inconnues venant du fond des âges, à la recherche du proto-langage, mais vieillit de façon accélérée à chaque nouvelle plongée dans le temps.

15. C'est un ordinateur-garou dresseur d'insectes dont le corps fonctionne comme une batterie. Il est capable de capter toutes les ondes et fréquences (radio, télé, téléphone...), et absorbe l'énergie électrique produite par tous les dérivés d'énergie pure (piles, batteries, prises électriques, etc.). Les plantes lui viennent en aide.

16. Les corps de chair et de sang n’existent en tant que tels que grâce à la cohésion des particules qui les constituent.
Si l’énergie mutante développe des facultés hors normes, elle tend paradoxalement à diminuer cette cohésion.
Un mutant au corps saturé d’énergie mutante est susceptible de perdre tout contrôle, et d’adopter une forme totalement inattendue : c’est la globulisation. Des tentacules sortent de son corps et tentent d’ingérer toute matière organique autour de lui.

462

2008-02-24T14:32:00.003+01:00

Then the cat exploded.

2008-02-22T23:49:00.001+01:00

POUVOIRS I

2008-02-22T01:42:00.004+01:00

1. Le cerveau se nourrit de nouveaux trajets neuronaux (idées, images, sons, etc.), il peut suivre cinquante films en même temps sur cinquante fenêtre ou écrans différents. Le front du sujet est un écran Google sur lequel on peut taper des questions.

2. Quand un télépathe rêve, ses rêves se diffusent se dispersent se répandent au hasard.

3. Sa peau lumineuse est mappemondisée.

4. Ses yeux sont des fibres optiques amovibles qui enregistrent sans discontinuer et renvoient les images même en étant séparés du corps.

5. Elle dort à l'intérieur de ses rêves (c'est le seul endroit où elle peut se reposer).

6. Elle ne s'inscrit plus sur les bandes magnétiques ou sur les appareils de surveillance vidéo. Tout ce qu'elle écrit et dessine devient réél. Elle peut ouvrir des brèches, blesser, emmurer, immobiliser, etc., les personnes situées dans la scène.

7. Son estomac est infini, elle peut avaler tout le liquide de l’océan.

8. Ses glandes sécrètent du viagra pour morts-vivants.

9. Elle créait des doubles d'elle-même et projetait ses amis dans des réalités alternatives.
Elle fut assujettie à la machine et devint une esclave docile.

10. Une prêtresse annonce un nouvel âge d'or au prix de dix milliards de vies.

11. Une seule de ses phrases est chargée de centaines d'informations, de concepts, et de sentiments.

12. Une mutante SDF ayant agressé la lune, le Roi d'Ombre modifie son corps et son esprit, la rendant obèse et dépressive, même après qu'elle soit libérée.

13. Il se fabrique un corps recouvert d’adamantium dont les bras peuvent changer de forme.
Il est alors presque tué par Kevin Ford qui décompose toutes les parties encore organiques de son corps, et les disperse à travers l'espace et le temps.

14. Des tatouages vivants, dotés d'une vie propre, décident de quitter leurs hôtes, et de générer eux-mêmes la suite de la fresque, sur les peaux et les parois à travers le monde.

15. Le gouvernement fait tatouer un D sur le visage de tous les déviants.

son

2008-02-22T01:34:00.001+01:00

2000SEX

2008-02-21T11:31:00.002+01:00

Il se tenait là, stupéfait. Son silence parlait avec éloquence. L'autre semaine à New York, je m’étais vraiment oublié entre un boxer et des roses.

Rien ne pouvait les entendre. Elle a mis une main sur son front, déboussolée, et, autorisée à faire ce qui lui plairait, elle ne l’ennuya pas.

Il n'avait pas le physique d’un lâche. Son plus gros coffre à la banque était l'inattendu mou. Un indice du siège fermerait son attitude. En revanche, le chat ronronne et le télégramme a été signé par le médecin de famille (type de joueur qui est le plus abject des hommes). Il attire les salaires mirobolants, les journaux et les prophéties.

2008-02-19T23:04:00.000+01:00

( Chacun Sa Shoeze, Merci )

2008-02-16T03:59:00.004+01:00

Apparemment, les bouteilles de 1.5L n'étaient pas prévues pour un compactage à la main.

Grand bien nous en a fait lorsqu'on le sut.

Il nous en restait une dernière. "Un cadavre de plus", se racontait-on, mais ce fut trop pour les familles balancées dans ce pauv' trou à rats d'où qu'on était. De toute façon, ça durerait pas, les libérations d'villages s'enchaînaient grave l'affaire, genre limite on n'craignait plus rien. No fear from within.

Mais contre des bad guys from hell, on n'avait pas fini.

C'te bordel, tu vois t'as vu.

one eyed jack

2008-02-12T18:22:00.000+01:00

grid teachings by the grid bitch

2008-02-03T19:01:00.000+01:00

_K a r s c k' s L a i r__

2008-01-31T00:50:00.000+01:00

d-AD

2008-01-28T09:02:00.000+01:00

2008-01-26T12:42:00.000+01:00

2008-01-25T20:05:00.001+01:00

Il s'approcha de la table et chaque pas semblait former son visage.

_;__

2008-01-23T08:03:00.000+01:00

In Albator, par Minc

2008-01-22T23:00:00.000+01:00

(…) piège récurrent qui veut qu’un homme la fasse muse, la hisse, mais de ce fait tienne sa destinée entre ses mains, et de ce fait on peut affirmer que la femme-artiste n’en est pas une, juste un jouet, à la merci encore du bon vouloir d’un homme. Un jouet qui passera de mode, une fois que les mains qui la tiennent auront cessé d’en faire un fantasme. Un artiste, femme ou homme, s’il se pense et se sent comme tel, doit ne dépendre de personne, et dans le cas d’une femme, encore moins d’un homme.

Lorsque des hommes sont frustrés par leur incapacité à créer, il peut leur arriver de vivre par procuration "l’état artiste" à travers une femme qui développe ces compétences. Malheureusement, cet état de frustration engendre la jalousie, le despotisme, l’envie de gérer, de contrôler cette création qui leur échappe, qu’ils voudraient faire leur.

Il est extrêmement rare dans l’histoire de l’art, de voir un mécène distribuer généreusement et sans arrière-pensée ses dons à une femme. Tout d’abord, ça n’existe pas. Une femme, la plus douée soit-elle, doit se démerder seule. Les mécènes se penchent plus volontiers sur des hommes. Admettons qu’un homme accepte d’aider une femme, l’association produite sera irrémédiablement beaucoup moins neutre, entachée d’un mélange de destruction, possession et d’amour. En quelque sorte un état de passion, qui n’a rien à voir avec le mécénat pur, qui lui est une sauvegarde de l’art pour l’art.

Quoiqu’on en dise, une femme-artiste a beaucoup moins d’impact qu’un artiste-homme. Elle attendrit, elle "fascine", mais malheureusement la fascination qui découle de son état ne concerne pas directement ses œuvres, mais cette subtile association du sexe féminin (douceur) avec l’état « artiste » (sulfureux, violent, débordé). En gros pour résumer, la fascination qu’ont certains hommes pour les femmes-artistes découle directement du fantasme sexuel et non d’un examen strict et neutre de ce qu’elles peuvent produire, artistiquement parlant. Elle est un « amusement », une « curiosité » à observer, parfois à baiser, puisqu’étant artiste, on la suppose douée de frénétiques rapports sexuels (...)

Il y a encore beaucoup à faire, avant que la femme-artiste soit considérée pour ce qu'elle est : un homme comme les autres (...)

2008-01-21T23:28:00.000+01:00

.....::::......

2008-01-21T21:59:00.000+01:00

2008-01-20T23:45:00.000+01:00

Limites

2008-01-20T20:12:00.000+01:00

Tous les êtres sont élastiques jusqu'à un certain point.
Ils peuvent supporter les effets de la traction, de la compression et du cisaillement. Dans chaque cas, la contrainte se définit comme la force exercée par unité de surface et la déformation unitaire, comme la variation de longueur d'un objet divisé par sa longueur initiale. La déformation subie est directement proportionnelle à la contrainte aussi longtemps que celle-ci ne dépasse pas la limite de proportionnalité. Au-delà de la limite d'élasticité, l'être ne reprend plus sa forme initiale même lorsque la contrainte à laquelle il est soumis cesse d'agir. Lorsque la contrainte est supérieure à la contrainte maximale de l'être, il se rompt.

Le pouvoir exercé par un autre sur mon corps est un pouvoir exercé sur Moi. Cependant, une contrainte exercée sur mon corps par la violence d’autrui n’est pas nécessairement contraignante pour Moi. Certes toute ma personne est blessée par la violence subie. Mais « la volonté libre en et pour soi ne peut pas être contrainte » dans la mesure où elle peut se retirer elle-même de l’extériorité du corps. Hegel affirme donc que « ne peut être contraint à quelque chose que celui qui veut se laisser contraindre ». Ceci signifie que l’homme est libre de préférer la mort à la contrainte.

me suis trouvé de nouvelles drogues
je me trouve tout le temps de nouvelles drogues

dans la forêt c'est bizarre le bitume est mou et caoutchouteux, friable, les pieds s'enfoncent dedans et en ressortent difficilement

C'est bizarre
d'avoir sa propre création,

396
00:31:12,704 --> 00:31:14,886
une version mutante de soi-même,

397
00:31:15,326 --> 00:31:17,776
errant et ravageant tout
sur son passage.

398
00:31:18,004 --> 00:31:20,257
C'est ça
que ressentent les parents ?

2008-01-19T15:33:00.000+01:00

Quink élaborait des combinaisons répétitives dans sa petite cabane sous les toits de Paris. Tour à tour toile en lin, diapositive, photographie, film, Quink se transfigurait sans suite, ne sachant exactement dans quel domaine de la création poursuivre sa grande entreprise. Quink touchait à tout sans rien pénétrer, il ne jouissait jamais ou alors furtivement, presque honteux. Son activité la plus fébrile était la construction de scénarios, notamment la mise à mort violente de son père au milieu de filles dévêtues. À part tous ces mets sans consistance qui l’occupaient mollement, Quink ne faisait rien de ses journées, il en devenait maladivement vorace et ressassait sans relâche le gâchis de sa grandeur hollywoodienne, enfermée dans un taudis, ignorée de tous, incomprise par l’homme. Quink se demandait s’il finirait vautré dans de la nourriture pour chat, terrassé par une crise cardiaque.

2008-01-19T14:46:00.000+01:00

Quink frayait avec un gars aux cheveux ras, dont les yeux fixes cernés de bleu-vert lui donnaient cet air tranquille et satisfait qu’ont les endives lorsqu’elles sortent du four. Il avait le corps dur et sec, mais sa substance interne était blanche, flasque et poreuse. Il avait trente-deux ans et se trouvait bientôt flétri par la moisissure. Toutes les nuits, Quink et son ami se lançaient dans des artisanats furieux qui leur écorchaient la peau et les laissaient vibrants dans des Kleenex humides et saignants. La journée, Quink et Durat visitaient Paris en empruntant des ruelles malades tachetées de fluo, où la pétrification de leurs corps atteignait son paroxysme. Ils vomissaient leurs brefs reliefs de culture dans les yeux fatigués de filles prépubères postées comme des signes vaincus en bordure des rues, et colonisaient ces icônes flétries dans des soubassements électriques. Ce déchaînement absurde dans les lieux miteux de Paris les rassuraient, ils avaient ainsi enfin l’impression qu’un trou sanglant perforait leur boîte crânienne, eux dont le narcissisme déçu était si fatigué de ne souffrir de rien.

2008-01-18T20:09:00.000+01:00

Pendant que Mélanie criait The hours de sa petite voix tremblante et destructrice, que Berthold s'envoyait des crêpes dans les égoûts, Quink s'essayait à une comédie qui lui seyait bien au teint, un teint qu'il avait crème, fendu de sourcils noirs et épais qu'il racourcissait le matin lorsqu'il sortait de ses nuits jaunisses agrémentées de sexe blafard à la lueur d'une petite caméra jaune. Tout d'abord dans cette comédie, seuls quelques visages intervenaient, nourrissant ses tentatives d'épuisement esthétique, et seules quelques parties de son corps ruisselaient. Ses doigts s'empêtraient dans des actualités insoutenables qui constituaient son petit cinéma violent à lui, son petit cinéma interne où sur des bruissements et des roulis de pellicules glissait son sexe, géant - c'est ainsi qu'il le visualisait - blanc et géant, compact et bientôt liquide. Fort de son intimité qu'il jugeait moralement inadmissible mais qui le certifiait conforme aux denrées hypnotiques du siècle, il se prenait alors de coucher sur le Net, ce clapotis démesuré de battements de culs et de coeurs, de coucher ses vives sensations fortes. Il se persuadait alors qu'il avait du génie et que sa maîtrise du verbe était aussi violente et inconsidérée - esthétique - que l'épanouissement de sa pellicule pelvienne en milieu urbain. Quink serait bientôt figure d'éternité, image matrice de son "oeuvre", bientôt oedème.

Je porte un enfant nu dans mes bras Je suis indifférent aux plombs qui tuent chaque année Je suis poursuivi par une roue avant Je suis tragique et docile Fataliste et surpris Forcément le vent m'arrache la tête Ouvrons les guillemets Nous explosons simultanément.

2008-01-18T20:08:00.000+01:00

"en même temps Berthold, une femme à trente ans elle ne rit plus comme avant, il lui faut un beef-steak, un canari, un jeton de caddie. C'était adorable et parfois ça touchait au splendide tes cris sous la lune, tes odes soudaines, c'était troublant tes cheveux longs, tes vocables un peu comme des chewing-gums d'un lendemain de cuite, tu parlais pas comme tout le monde non, mais tes mots, là tes mots, je les ai vraiment lavés, relavés, repassés, séchés, combien de fois je les ai relavés, repassés, suspendus sur le fil dans la salle de bain, et c'était toujours les mêmes, un peu plus salis à chaque fois évidemment, et tes mots faut voir comme ils ont commencé à déteindre sur toi, à imprégner ta peau, on te reconnaît même plus maintenant, ton beau visage, tout écarlate maintenant, tout déformé, y'a une pluie de mots qu'a fait pousser sur ton crâne des difformités oui y'a des bosses sous ta peau, tes poèmes ils t'ont carrément défiguré, quand on te voit marcher dans la rue t'es complètement penché on dirait une feuille d'automne, tes joues se fondent avec ton nez en un magma, une sorte de point d'interrogation boursouflé, on ne te reconnaît plus Berthold, t'es devenu dégoûtant, t'es du chiendent, et moi dans tout ça, de te voir escalader les murs pour aller voler des pots de fleurs sur les balcons, rouler tes grands mots d'enfant sous les tables et les vomir dans les chiottes, parce que tu vois Berthold, moi je ne te demande pas d'être pathétiquement ordinaire, je te demande juste une ou des passions contenues, mais là... là c'est pas possible tu es, tu es toujours dévasté, on dirait que tu coules de partout, que tu fuis de tous les côtés, t'hémorragises Berthold, en continu, qu'on peut pas passer une soirée tranquille, faut toujours que tu te jettes sous les roues des voitures, que tu te frappes le coeur comme si t'étais un incendie, on n'est jamais tranquille, c'est toujours Titanic, dans le sang, dans le bouleversement, tu ne veux pas être un peu plus poli dans tes souffrances, on dirait un chiot qu'a perdu sa mère. Moi j'en ai marre de toujours payer le restau, de te payer tes habits, pour que tu puisses mieux fumer tes marguerites et toucher les nuages, marre de traîner ta carcasse, moi maintenant le gris tu vois je l'aime bien, je veux bien revenir à du gris, à des listes de courses, des réservations de vacances, je veux bien me lancer dans l'aérodynamisation du profil kilométrique de ma carrière, je veux bien changer des couches pendant qu'on me fait cocu, je veux bien de la normalisation, de la congélation, de l'uniformisation, de l'atomisation, de la néantisation ; un savon avec une petite serviette propre dans une salle de bain un lit avec une couverture jaune citron je veux bien de toutes ces denrées comestibles ultra-périmées.

Sophie."

Cours !

2008-01-18T09:37:00.001+01:00

Cours !

2008-01-18T09:34:00.001+01:00

Cours !

2008-01-18T09:27:00.000+01:00

vynile box

2008-01-16T12:46:00.000+01:00

black _room

2008-01-15T23:16:00.000+01:00

bertrand

2008-01-12T20:16:00.000+01:00

gustave

2008-01-07T09:08:00.000+01:00

-cyborg-

2008-01-01T23:32:00.000+01:00

ject.stract

2008-01-01T18:35:00.000+01:00

i.d.o.l.e

2007-12-23T21:41:00.000+01:00

clit here

2007-12-23T19:02:00.000+01:00

cloned.grid

2007-12-20T21:50:00.000+01:00

last one

2007-12-20T14:09:00.000+01:00

Nous sommes en lutte contre...

2007-12-15T23:46:00.000+01:00

le gouvernement mondial secret.

On sait ce que les autres pensent... si nous le voulons.

2007-12-15T23:25:00.000+01:00

Les gouvernements étrangers ignorent que les Chinois ont passé un accord avec une race extra-terrestre leur fournissant certaines substances, moyennant une main d’oeuvre pour travailler dans leurs mines. Il s’agit là du plus important trafic d'esclaves jamais enregistré au monde. Plus de cinq millions de Chinois ont déjà été vendus aux extra-terrestres.

2007-12-15T12:32:00.000+01:00

dark

2007-12-11T20:54:00.000+01:00

2007-12-11T08:22:00.000+01:00

exotelex

2007-12-09T22:42:00.000+01:00

2007-12-05T21:51:00.000+01:00

2007-12-04T00:53:00.001+01:00

j'ai peur des mots dans le dictionnaire.

droogy style

2007-11-28T11:06:00.000+01:00

u.n.v.e.i.l.e.d(an exclusive fucked up mix from the seeKnDestroy machine)

2007-11-28T01:21:00.000+01:00

2007-11-27T18:32:00.000+01:00

2007-11-27T05:32:00.000+01:00

je marche avec un bruit de photocopieuse...

2007-11-24T17:54:00.001+01:00

holding on.

F L Y

2007-11-20T22:16:00.000+01:00

2007-11-11T15:36:00.000+01:00

Truc découvrit son nom de famille dans un tiroir près d’un livre de Maupassant. « Mu… Mu… Mur… Murg… Murge… Murgeot. » Truc Murgeot. Descendant direct de Machin Murgeot, bretonne au long bec mal cicatrisé. Comme il l’était indiqué sur la carte d’identité, le vrai nom de Machin Mère était Chantal.

Chantal continuait à voir Bill, de loin en loin. Bill ce petit merdeux. La haine avait fini par la ronger tout à fait aussi avait-elle du mal à se déplacer. Elle titubait et se cognait aux murs, dévastée par les troupeaux de filles que Bill serrait dans tous les recoins de France. Mais, à la différence d’une personne affublée d’un cœur moyennement ordinaire, elle ne se révoltait pas et avalait sa disgrâce aussi goulument que le sperme de Bill. (Néanmoins des visions sanguinolentes de cadavres dépecés amoindrissaient son sommeil).

Chantal était petite, affublée d’un nez compact et saisissant, ses cuisses étaient grelottantes et adipeuses, elle avait maintenant 36 ans. Graduellement elle avait désintégré l’image repoussante qu’elle avait d’elle-même, pour ne plus se plonger que dans les livres, jusqu’à l’asphyxie. Car c’était le seul moyen de retenir Bill, qui pour rester plus d’une heure en compagnie d’une femme, devait y trouver un intérêt.

Les femmes, de par leur vigoureuse et atavique foi en l’amour, pouvaient vous héberger gratuitement, vous nourrir, tout en écartant les cuisses. C’était inouï tout ce qu’on pouvait faire avec ces trucs, après les avoir bien conditionnés.

06__le_lapin_blanc

2007-11-09T21:38:00.000+01:00

droogs

2007-11-08T03:33:00.000+01:00

2007-11-07T13:08:00.000+01:00

2007-11-06T23:37:00.001+01:00

Bill s’était définitivement acheté un chapeau, lorsqu’il avait compris qu’il ne manquait plus qu’un point à sa virgule flottante et désossée. Bill était long et maigre et vague toute la journée. Dansant sur des ellipses de rap cautérisé.
Une fois que l’enfant était apparu sur le clic-clac de Machin entre des piles de bouquins, Bill s’était désintéressé et était reparti au Baron étrenner ses biftons.

La machin de Machin avait grandi dans la haine et le gris, pas loin d’un four à micro-ondes. Et la pièce s’était raccourcie, comme dans un livre de Boris Vian.

C’était un immeuble de la ville de Paris, de briques rouges, vétuste et colossal.

Chez Truc, tout au fond, il y avait un chapeau qui sanglotait, un petit reste dansant de starification hérité de son père Bill, et puis une haine gigantesque, gigantesque comme le monde, mais que Truc arrivait à masquer sous des tonnes de conformité, une petite voix douce et un regard de biche éberluée qu’il avait travaillés tardivement dans sa petite piaule jusqu’à l’aube de ses vingt-cinq ans. À vingt-six ans, le temps était arrivé pour Truc de niquer tout le monde et de bien faire chier sa race le système et ses chapeaux.

2007-11-06T22:55:00.000+01:00

1. Du jus de tomates aujourd'hui, dans le métro, sur un siège, au milieu d'un troupeau, et les gens faisaient des diagonales puis se percutaient. Après j'ai pris l'escalier et je suis montée dans la tête d'une femme au niveau de sa main. C'est juste après que le petit Philippe (alias Pimpin l'élu) a fait une dichotomie, belle et rouge, au milieu du salon.

2. Transféré ma nouvelle adresse dans les impôts et décidé de pas payer taxe d'habitation rapport au changement de compte postal (les oiseaux sur les barbelés).

3. Ma soeur collectionne toujours les prospectus et en inonde ma mère.

4. Toujours au sujet de cet éternel sujet qui nous préoccupe : rien.

5. J'ai parlé au gardien : un psychopathe très malade (et sa femme hyène) séjournent juste derrière le mur du fond du salon dans une halte-garderie. D'où la nécessité d'écraser le piano contre un mur.

6. Pour le m_m : manque de coordination et erreurs fatales dans le recrutement (présence de dioptres).

7. Demain je dessine l'archipel. ça se trouve à trois battements d'une côte. Je ne sais pas laquelle. Toujours est-il qu'il existera un mode d'emploi pour retrouver cet épicentre.

8. On attend toujours que George gagne à l'euro-millions. Il a promis un hôtel particulier où on pourrait élever des canards.

9. Je parle avec Glou sur Gmail. On se tate sur des problèmes de jurisprudence.

10. Je vais me ramener avec une mitraillette et que je vais buter tous les psychopathes braillards haineux agressifs vaniteux doubles hypocrites mesquins arrivistes radins, parce qu'ils se retrouvent toujours à côté de moi, dans la même pièce ou dans la même famille. // Et là le type il est collé, sa chambre elle est collée au mur du fond de mon salon et il épie tout, et il va coller son gigantesque tympan plein de sueur à notre vie.

11. Génial. Et toi t'as fait des progrès depuis ? / Ouais, j'ai stéréotypé mon myspace.

2007-11-06T22:29:00.000+01:00

Sans vouloir jeter un trouble, les choses se passent ailleurs (vu la discordance des couleurs).
Niquage et perforation sont toujours d'actualité (mais vivons heureux vivons cachés).

____________________________________Notre ami Bill aussi (bordel)...
Chef d’orchestre d’un ballet chimique, Bill the twinny s’augmentait le rythme cardiaque. Sa dépendance à l’ivresse l’amenait invariablement dans des régions périphériques glissées entre deux cuisses. Il avait sa propre panoplie d’électrodes : coïts impromptus, molécules de l’amour, copulations intenses. Il aimait les faux tableaux contemporains des Mac-Do. Bill the twinny à part le rôle central qu’était la libération de dopamine dans sa vie, ne pensait pas, ne pensait rien du tout ; à la limite il lui arrivait de songer, quantifier, mesurer précisément les intérêts multiples et prometteurs que contenaient certaines personnes. À 35 ans cela dit, ne voulant pas mourir seul, il avait songé faire un enfant, qui éventuellement lui tiendrait compagnie quand il serait vieillissant et malheureux, sans érections et activation du noyau cortical.

Bill the Twinny souffrait parfois d’une solitude intense et amère. Dans ces moments-là il se recroquevillait, fruit déliquescent dans le creux de sa chaise à roulettes, fusionnait avec son écran plat en des tourbillons fluorescents. Il ne sortait plus pendant des jours, le visage gris, un bol de thé froid à moitié vide posé à côté de son journal d’informatique bi-mensuel.

Machin – c’était comme ça que Bill visualisait cette femme : Machin - s’autorongeait. Bill l’aimait d’une certaine façon. Machin pendillait, elle répondait aux mails de Bill, prostrée, elle attendait les mails de Bill, elle attendait, prostrée. Bill souffrait de narcissisme caractérisé, ce qui s’accompagne invariablement de frustration caractérisée. Ainsi Bill se trouvait laid ; laid d’inculture. Machin avait creusé la faille. Alors Machin, pendillant dans sa cuisine au dessus de l’eau de vaisselle crasseuse, ses cuisses adipeuses, son œil vitreux et sa rage d’être finie (à cet âge-là, sans amour sauf celui de Bill ce petit merdeux), Machin s'imprimait le cortex des auteurs qu'elle lisait, jusqu’à les régurgiter à Bill en parfaite photocopie, ponctuée de quelques annotations. Machin était la maîtresse d’école, Bill frustré buvait ses paroles. Voilà le seul stratagème qu’avait trouvé Machin pour s’attacher Bill.

Bill en ce cruel jour de ses trente cinq ans s’était donc rendu chez Machin.

Il entra dans la petite pièce sombre étouffée et s’affala sur le canapé, glapissant un « je veux un enfant, Machin ».

__________________________________________________________________

À part ça, on attend l'été.
Et Glou pense que nous sommes le futur sans l'avenir, tout cela sans Mekamen.

2007-11-05T21:48:00.000+01:00

savez-vous planter d

2007-11-05T12:54:00.000+01:00

the 14th nexcrocism of myself

2007-11-04T21:44:00.000+01:00

melanomania

2007-11-04T17:10:00.000+01:00

2007-10-28T18:10:00.000+01:00

« Nous nous trouvons ici à l’intérieur d’un labyrinthe, déclara Mini, que nous avons construit, dans lequel nous sommes tombés et d’où nous ne pouvons sortir. En somme SIVA nous décoche, de façon sélective, une information qui nous aide à fuir le labyrinthe, à trouver l’issue. »

Philip K. Dick, SIVA

||||[ w a r s h i p ]|||| (sinKnDestroy remix)

2007-10-28T17:13:00.000+01:00

craniectomie décompressive

2007-10-27T17:56:00.000+02:00

et le cerveau peut s'étendre hors de la tête, comme de la gélatrop de monnaie nuit à la monnaïne des marécages

2007-10-26T22:33:00.000+02:00

_core

2007-10-23T19:46:00.000+02:00

cqlusteralyses (seeKnDestroy dynamix *) [demo]

2007-10-22T23:01:00.001+02:00

* : refresh2noise

drone: johnny yend again

2007-10-22T12:54:00.000+02:00

drone: willy yend

2007-10-19T13:31:00.000+02:00

drawn: vico yend

2007-10-19T12:51:00.000+02:00

cadavrexquis

2007-10-17T14:46:00.000+02:00

Tandis que tous poursuivent leurs rêves, l’ivrogne regarde avec curiosité le toxico, qui est observé par cet œil de chouette, émergeant à peine d’une plomberie luxuriante que dégueulait ce bâtiment bétonné à l’allure carcérale où vivent des enfants à qui le sourire a été volé depuis qu’ils se dévoraient. Anthropophages et cannibales, digérés mais vivants, ces quelques morceaux de céphalopodes invertébrés, jaillis d’on ne sait quel anus cosmique, s’ébattaient nonchalants, méprisant les regards des cul bénis outrés, qui ravalaient leurs frustrations amères, assis sur le bord de leurs propres rêves éveillés.
Ils ouvrirent alors le trou sans bord et y laissèrent flotter les espoirs des héros. On ne brille dans les bottes de paille. Et pourquoi pas des bottes de chanvre, des bottes d’opium, de milles lieux, sautant de forêt en forêt, de montagne en montagne jusqu’au lever du jour, où sur un coup de tête, il faut décider que de coups ; c’est de bite, de cul, de coups de langue, des coups de ventre plein les yeux, les mains avec de la confiture de mirabelles. Alors ils pensèrent tous, sans se concerter que l’horreur subite d’un cri surgit !

Les révélations sur l’anus cosmique, donnèrent à penser que nous étions loin de maîtriser la grande connaissance du tout global. Alors on a remis nos baskets et on a joué au black-jack. Le soleil devint chiant et pour passer sa mauvaise humeur, il brûla. Stupeur, elle se médusa face à cette torche vivante qui pleurait en silence, sans ployer sous le poids du vent. Se leva le long chant des Arbres à mémoires qui mange la lune. Et Pierrot désenchanté pleure et jette sa plume. Il se demande si Colombine se mesurait à la lune ce soir, peut-être pourrait-on la multiplier par 4 ou 6 ? Ou 7 ! De toute façon, on ne multipliait plus depuis longtemps et même après l’ouverture de la chasse verte. Mais combien ça ferait par 6 ?
Finalement je décide de préparer le thé, surface miroitante où j’avais plongé deux fois qui m’a conduit à ce couloir, absence, reflets et scintillements du passé comme les leurres d’un enfant vieux et borgne. On s’est habillé de chants et de rires d’oiseaux. Nous partirons à l’aube, arpenter des terres inconnues et soulevées en apesanteur au-dessus des torpeurs citadines, bulles de terres rouges dont les racines luxuriantes me rappelaient ces corps de maîtresses lascives et gourmandes. Nos mains décidèrent de se refermer et d’oublier les gestes. Nos yeux étaient redevenus libres et légers.
FanfaNathSsol

2007-10-14T13:09:00.000+02:00

Aujourd'hui ça devient synthétique. Encore quelques mois pour peaufiner la cohérence.

p-p-l.

ça peut se produire n'importe où, il suffit de le désirer.

Pour le PDG, ce qui blesse au final, ou ce qui fait réfléchir, c'est qu'il n'en reste pas beaucoup. Vu que tu dois éliminer tout ce qui est un obstacle à la création, soit l'envie, la convoitise, l'autocentrisme, l'arrivisme, la mégalomanie, l'aigreur, le calcul, surtout ça, le calcul. ça, c'est définitivement pas envisageable dans une collaboration.

2007-10-12T23:25:00.000+02:00

Ça a commencé le soir où j’ai perdu ma pochette jaune, je m’en souviens très bien. J’avais arrêté de boire et pourtant je n’avais jamais été aussi ivre et imprécise. Mes pensées devenaient sèches, je ne glissais plus comme avant, sur des terrains aqueux, plaisants, détrempés et insaisissables. Je trébuchais. La clarté était trop crue et violente, les êtres trop détaillés, mes pensées trop ébréchées, je n’avais plus l’habitude de penser précisément, je me blessais à chaque tournant, les rues et les gens étaient comme des mauvaises claques.

Ce soir-là, en partant de ce bar, j’avais donc oublié ma pochette jaune sur le comptoir. On avait appelé depuis la rue et le type nous avait dit qu’il n’y avait plus rien, plus aucune pochette sur le comptoir.

Je n’étais pas débile. Le contenu de cette pochette n’intéressait que moi. Souvent les gens croient que ce qui sort de leurs doigts est suffisamment inouï et prodigieux pour révolutionner autre chose que leur quinze m2. Il faut être réaliste : rien n’intéresse les gens de nos jours, sauf s’ils y décèlent un quelconque combustible pour leurs rêves d’ascension nauséeuse. Bref, c’est ce que je déballais dans le caniveau entre deux bancs vers minuit pour me rassurer. Et puis après j’oubliais. Pendant deux mois. Je me concentrais sur tout ce qui pouvait me faire oublier ce truc au fond de ma gorge, qui me faisait saliver à chaque instant. C’est comme un membre mort qu’on vous aurait coupé, un membre fantôme, qu’on sent toujours. Moi, j’avais un membre mort au fond de la gorge.

C’est deux mois après que la pochette jaune m’est revenue par la poste. Vide, mais maculée de taches de sang, comme inondée d’une pluie fine.

On ne pouvait rien en faire de ces cinquante pages, j’y avais bien réfléchi. Je ne voyais pas bien qui, dans ce bar, se serait intéressé à son contenu. Et qui aurait pu trouver mon adresse. C’était surtout ça le plus alarmant.

Comme pas mal de choses dans ma vie, je classais la pochette jaune au fond d’un tiroir, où je supposais qu’elle finirait par s’évaporer.

Mais les tremblements continuaient, matin après matin. Ils avaient commencé ce jour-là, où j’avais perdu ma pochette jaune et où je m'étais réveillée avec un trou dans la tête.

2007-10-10T18:23:00.000+02:00

Le deuxième copain, avachi sur le canapé-lit à motifs de vache de Roland Nuche, fumant un joint. — Ouais nan mais ça distrait la galerie quoi, surtout quand elle parle de cul, déjà tu sais qu’elle est chaude la meuf.

Roland Nuche. — Ouais mais sinon… bof.

Le deuxième copain, avachi sur le canapé-lit à motifs de vache de Roland Nuche, fumant un joint. — Ouais.

Roland Nuche. — Ouais bof.

Le deuxième copain, avachi sur le canapé-lit à motifs de vache de Roland Nuche, fumant un joint. — Ouais les meufs dès que ça écrit, ça se la pète, ça devient la reine d’Angleterre, ça te pond des considérations sentimentalistes à deux balles. Ou alors des théories sur le devenir de la Langue.

Roland Nuche. — Hin hin… (ils ricanent).

Le deuxième copain, avachi sur le canapé-lit à motifs de vache de Roland Nuche, fumant un joint. — Han han haaan… (gloussant convulsivement en tirant sur son joint). C’est qui ta poufiasse là ? Elle dit jamais rien ? (me désignant du menton).

Roland Nuche. — Heu (gêné)… c’est une copine que j’héberge.

2007-10-10T18:20:00.001+02:00

Roland Nuche. — Putain y’a un mec là… qui me semble super antipathique.

Son copain au tee-shirt jaune sur lequel est tagué « la limite dépassée ». — Tout ça parce qu’il te lèche pas les boules...

Roland Nuche (suspicieux, détaillant le tee-shirt de son copain sur lequel est tagué « la limite dépassée »). — Dis-moi, je sais pas ce que t’as en ce moment mais je te sens vachement aigri envers moi. Dès que je dis un truc…

2007-10-10T18:15:00.003+02:00

— Oh ben rien je me disais l’autre soir ton copain au graffiti "la limite dépassée" ben il a quand même sous-entendu que… enfin si je traduis : que… que c’est chiant à mourir c’que tu…

Un gros silence fait flop flop dans la pièce en tombant sur le parquet. Roland se remet à fixer les toits de Paris, il expire violemment la fumée de sa cigarette. Puis se tourne à nouveau vers moi :

— ET QUI A DIT ÇA HEIN ? C EST QUI LE TYPE AU GRAFFITI ?

— Je sais pas, y’avait marqué "la limite dépassée" sur son tee-shirt…

— J’vais tous les enculer, j’vais tous les niquer, TU M’ENTENDS ? J’VAIS TOUS LES NIQUER.

2007-10-10T18:15:00.001+02:00

Je m’ennuyais mortellement. J’avais envie de me prendre une cuite et de me pendre, accessoirement. D’ailleurs c’était une idée. J’allais me pendre, ça marquerait les esprits.

festin nu

2007-10-05T15:20:00.000+02:00

-synthsation-

2007-10-03T21:53:00.000+02:00

la raison basse de vladhello

n i g h t m a r e

2007-10-01T23:20:00.000+02:00

never:it:ends

2007-09-30T17:29:00.000+02:00

2007-09-29T21:26:00.000+02:00

le soir, en quittant les lieux, mon portable me signala un message sur le répondeur. l’appel avait dû survenir alors que j’étais dans l’ascenseur. je ne reconnus pas la voix du type. d’autant plus qu’elle était hachée par une mauvaise connexion au réseau. il prononça son nom, ainsi que celui de la probable société à laquelle il appartenait, mais j’y bitai que dalle. je compris seulement qu’il prétendait que quelqu’un de « ma » société avait essayé de le contacter. et qu’il réessaierait ultérieurement.

le lendemain, une sorte de mercredi, je suis allé chier plus tôt que d’ordinaire. je voulais en avoir le cœur net alors j’ai demandé à mes intestins de faire le nécessaire.

death

2007-09-28T22:19:00.000+02:00

drawn 4: Veri Yend

2007-09-28T21:25:00.000+02:00

II N V II D A T II O N

cl4skullcrush

il a volé mes cauchemars pour les réaliser

inner_eCCretion

Oldie (1998)

______donQuijote

image ComaZero

cheapdowngradia

mégalothoraX & éléphantiaSis

dialectik & trèsSâge

bicéphalopodos & aracnocéphale

androKrysallid & pythandros

POUVOIRS II

462

POUVOIRS I

son

( Chacun Sa Shoeze, Merci )

one eyed jack

grid teachings by the grid bitch

___K a r s c k' s L a i r____

d-AD

_;__

In Albator, par Minc

.....::::......

Limites

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bertrand

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Nous sommes en lutte contre...

On sait ce que les autres pensent... si nous le voulons.

dark

exotelex

droogy style

u.n.v.e.i.l.e.d(an exclusive fucked up mix from the seeKnDestroy machine)

F L Y

06__le_lapin_blanc

droogs

savez-vous planter d

the 14th nexcrocism of myself

melanomania

||||[ w a r s h i p ]|||| (sinKnDestroy remix)

craniectomie décompressive

_core

cqlusteralyses (seeKnDestroy dynamix *) [demo]

drone: johnny yend again

drone: willy yend

drawn: vico yend

cadavrexquis

festin nu

-synthsation-

n i g h t m a r e

never:it:ends

death

drawn 4: Veri Yend

_K a r s c k' s L a i r__